Черные мотыльки стайками улетают в ночь из моего окна, поднимаются в небо, летят с ветром, несут мои слова, мою суть. Крупные красные капли падают на недосохшие чернильные буквы, смешиваются, становятся смыслом, делом. Пламя свечи трепещет, отражаясь в металле, греет, дарит способность лететь. Дарит мотылькам их крылья, их веру.